Muy a tu pesar,
cada hoja que desgaja
de ese árbol,
va por tí...
y cada rama vetusta,
sufrida y reseca,
muere por tí.Y el otoño de mis ojos,
y lo níveo de mi voz,
y mi pecho en sinfonía,
son de tí.Y mis pies en la arena
[de los sueños].
Y mis manos en el barro
[de ilusiones].Y mis vocales,
y consonantes,
y todas mis palabras,
hilvanadas para tí.Y aún, así, espera.
Respira,
camina,
espera.Que soy de tí,
vida.
Pero deseo,
llegar en plenitud...
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